Atribulada vida

Luche por mi existencia,
busqué y hallé mis flaquezas.
Soy tristeza inmunda
mentira verdadera.

Tengo el alma compungida,
las ideas son extrañeza.
Pienso y topo con la puerta
de la mentalidad vieja.

Sueños difíciles, intangibles.
Dinero perdido, usado.
Yo aun desesperando
hurgando en mí “ese algo”

No existe. No hay alegría.
Todo al caminar desdicha,
en mi vereda  el mal anida,
y desamor sin amor mi vida.

Maria Cruz Pérez Moreno