E.R.E.C.T.I.L.

Fluye el cielo bajo esta tierra
dónde el capullo anhela ser nube
y el viento un bostezo de gato
en la calle viuda de la esquina...

¡ Porqué yerguen de súbito hirviendo !

Cuando el álamo pinta cuadros
en el museo que añeja recuerdos
provisionales insultos al duelo
fruto caduco del próvido impávido...

¡ Por aquéllo que erguiría una semilla !

Del intersticio reverso rajarse
los mínimos pétreos jaleos
Aves del tiempo negro brumas
Senderos indiferentes de amplia nada

¡ Por eso que habría erguido de haber sido !

Lustros agrestes de rúbrica y circo
En las mismas palabras de otros rostros
En las íntimas cárceles de núbiles vuelos
En las ternuras torcidas de ayuno frágil...

¡ Porqué así hubiere estado lo que irguiese !

De las gotas refugiadas huyendo
de las nubes traicioneras
al concierto del desierto
verdugo de campanas azules... ¡Eréctil solo !.