TANTA MERDA E NADA...

Escrever não é mais
do que pintar um retrato abstracto.
Uma caricatura do que de facto se sente
em cor encadernada aos enigmas do e se.

É a ponta espigada de uma corda que ostenta
no oposto uma âncora fundeada em nenhures.

As palavras são dedos que apontam.
As vírgulas pensam… O ponto final não tem final.
As entrelinhas são tsunamis a engolir as ondas do contexto.

Metáforas são bandas desenhadas
cuja trama inanimada se anima
quadrado após quadrado.

Escrever é levantar o véu de nós até ao fundo da alma.

Sem espinhas, sem nós sozinhos.
Como que pauzinhos de pó mágico
fizessem espirrar as partículas do tempo.

Difícil fácil. Impossível possível.
Conhecido estranho. Tanta merda e nada!

Estupidez que não é estúpida.
Desabafo como chuva daquela chuva que molha.

Moradas móveis… Faces tantas.
Escrever é isso, escrever o pensar.

Dizer os outros, falar o eu.
Artes clássicas contemporâneas.
Teia de têmporas extemporâneas.
Catapulta profética a armadilhar o ar.

Os comboios das palavras são pontes entre pontes.
Sentidos entre sentidos.