Prometeu

Naquela noite escura em que fora roubada,
Na noite tempestuosa em que foi entregue a chama,
Foram capazes de jogar o Ideal à lama
Os homens tendo as carnes das mãos chamuscadas:

Desde então enquanto tem a carne lacerada,
Vendo a bile que pela rocha se derrama,
O titã todos os dias no Cáucaso clama
Por uma liberdade ao mesmo amada e odiada...

Adianta resgatar-nos desta escuridão?
Cegou-nos de uma tal maneira a claridade
Que até hoje estranhamos o vento lamurioso:

Feitos à imagem de Epimeteu, de seu irmão,
Somos incapazes de (pre)ver a crueldade.
Frágeis sendo, a força do filho d’O Tortuoso.
_{22 de junho de 2012  -  17h 50min}