Sou poetisa.

Sou poetisa

Sou poeta, poetisa,
sou reta sou curva,
sou seta,
sou vinha, sou uva,
sou meta.

Resolvo desfaço o volvo
do intestino em sofrimento,
sou austro, sou claustro
sou sorvimento.

De tudo, até "O fim",
transmuto na poesia em mim.

Me livro com um livro
do polvo louco
com quem me envolvo,
que novamente
agarra minha mente
em agarra,
mas me pega
sem me mostrar
a cara
e o tamanho da garra.

Mas minha fala
expressa,
alva e clara,
minha poesia
que não me cala
fala, fala, fala...
todos os tormentos,
felizes
momentos,
todas as várias vezes,
as fezes e afazeres,
dos felizes e dos sofrimentos.

As vezes apenas nada
apenas a mente parada
observando o movimento do vento
voando sedento
por um moinho,
para fazer
um coração em torvelhinho
girar, bater,
fornecer energia
antes de fenecer
em agonia.

Também me serve
dançar, pintar,
sorver e viver,
(sem morrer)
no dia-a-dia.

Esta
é a cura da minha
melancolia.
Essa é a raiz da minha magia:
Fazer poesia!
Como quem lava o rosto
quando amanhece
e refresca o torso
que floresce,
no despertar da manhã
de todo o dia.