Prometeu

Crias de Prometeu
jogados nesse Mundo de Zebedeu,
vagamos nesse breu
em busca do próprio Eu.

E eis que ao achá-lo
sabemo-lhe preso nesse gargalo
qual gota de orvalho
numa manhã antecipada

(é quando conhecemos o Nada.
E que toda Poesia será encerrada).

Cria de Prometeu
nem sei se valeu . . .
Ou se depois de tudo,
que o verso seja mudo.

Crias de Prometeu,
foi nisso que deu.
O fogo roubado só acendeu
o vazio que lhe sucedeu.