"Sete dias,minha sombra minha inimiga."

O que esperar...Daquilo,que nada.

Um nada que pode me acompanhar,que está presente,tão presente quanto o sol.

Até mesmo,quando não o há.

Alucinação,gratuita.

Um medo,o subconciente.

A rima é só um instinto,um caminho.A vida se apresenta e nos apresentamos a ela,como somos!
Como somos???O que sonhamos ou o que sonhamos ser?
Um sonho quase real,talvez real.

Tempo.

Fazemos o nosso próprio e o somos.
Os outros,são só minutos,segundos...
Cada individuo é 24,48hrs...Estações com um museu ambulante,chamado memória.

As vezes alguém,vem ti visitar,você não o vê,mas pode sentir.
Este alguém quer ti induzir para o bem,para o mau,vai depender do seu astral.
Vou me exiliar,para não confrontar...Já confrontei com o que eu não sei?
Sinto dor,de ser eu mesmo.

Meus momentos de insanidade o mau que faço para mim,mesmo.
Mensagens,não irei levar.
Dessa vez vou ti afugentar.

Aos poucos estou voltando,embriagado de nostalgia.
O que me assusta,sou eu mesmo,são os meus pesadelos.
Alguém se vai,muitos se vão.

O artista,é só alguém trabalhando,
cada um em seu palco,esperando pela sorte.

É preciso ter sorte,as vezes ela se esconde.
As vezes não,quase sempre!
Será que o azar pode a afastar ou é o dom de ela nos evitar.

Os

ponteiros

são acertados.

Volto para você,

sem nunca ter ti deixado.

O momento só foi conturbado.

Belo porre do passado!