Os males da estação : Inverno

Caminho sobre o vento do Inverno , o próprio frio , as ruas desertas da cidade o Inverno .
Meu Inferno de poeta , não que seja eu alguma ...
De quando em vez vomito o atropelo do que sinto .
Seja dor , seja Amor , algo que vai além de mim .
Cada passo em folha seca ritimado pelo dedilhar do piano , aquele que me faz chorar ao ouvir ,ao ler , ao não poder tocar com os dedos.
Sempre uma pedra de paralelepipedo sempre o mar sempre o medo ...
Meu jardim existencial seca com a falta de mãos a podar folha a folha , colher rosa a rosa , arrancar mato a mato .
As mãos do jardineiro ... quero ele inteiro ...
Que toque fogo no meu jardim , que derreta as velas que iluminam , mas que venha agasalhar aquelas mesmas rosas que insistem em nascer no inferno , no inverno da estação ; com as mãos...
Esse titintar do piano que toca meu olvido bate em mim como gotas de orvalho e cai lágrima na terra .
Preciso fazer , refazer minha fotossintese de você ...
O ar da terra não é suficiente para mim , quero respirar e depois exalar o Amor na sua boca .
Venha dar-me as asas que um dia perdi ao me transformar em flor , venha voar sobre meu corpo e pousar até que nem me lembre mais o que é ser ,
O que é Inverno , o que é Inverno ...
Quando dois é um o todo e não um e meio ou um quatro ou um terço ,ou um fio de lã , ou um fio de palha do cesto ...
Apenas sinta o sabor aquilo que se diz Amar,
Que se diz Amor ...

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23/06/10