Recordação

Nem sempre o sol era assim tão quente. Naquele dia, porém, o alcatrão cedia-lhe, agarrando os pés de Teresa, em cujas solas sentia a proximidade da fusão. De entre os seus seios emergiam pequenas gotas que se uniam, formando gotas maiores, escorrendo estas, lentamente, até uma camisola que trazia enrolada à cintura, tapando-lhe o umbigo. Os seus calções caqui retinham as poucas gotas de suor que não lhe percorriam as coxas. O ar quente, cheirando a estevas, parecia não ser suficiente para satisfazer a sua capacidade pulmonar. Do trigo, como que a solidariezar-se com os sobreiros, nem um movimento.
Apenas um chocalho longínquo, de algum animal que tivera a sorte de aterrar junto do bebedouro, convencia Teresa de que o mundo não tinha parado.
-Virar à direita, aqui! Agora é seguir em frente.
Andou um quilómetro pelo caminho de terra batida. O resmalhar das pedras nos seus pés lembrava-a de quantas vezes percorrera esse caminho.
Chegou, por fim, ao charco. A figueira não a deixava enganar-se.
A água partira, como os seus habitantes. As pedras, essas ainda lá estavam.
Assim amava Teresa, em silêncio, recordando aquele dia em que o seu corpo se fundira com o de Lúcio.
Para a sua felicidade, agora, bastava-lhe recordar.