O crítico destrutivo.

Então ele abriu seu grandes olhos de escuridão, vomitou suas conjuradas prosopopéias pseudo-filosóficas, superficiais e desagregadas, após sorriu. "Não és intelegível aos reles mortais, apenas aos Deuses" lhe sussurrava o inflado ego ao segurar-lhe a testa enquanto vomitava seus velados impropérios disfarçados de conteúdo. E, absorto, ficou observando os restos semi digeridos de filosofia e história espalhados em pedaços umidificados pelas secreções do estômago de seus escassos leitores, atônitos e aflitos. Olhava, com certo orgulho de pai, o rebento, o vômito fétido, escuro e bilioso de seu cérebro em confusão, frustração e inconsciência (da confusão e frustração!)
Dizia na sopa de letrinha regurgitada, "Aqui jaz o grande ego de um pequeno escritor".