Romance em notas roubadas - VIII

Os dias sucedem-se, rascunhos intermináveis e rasgo, as horas que escrevo, os pensamentos que emendo, entre olhares duvido, num nada procuro… Perco-me nele, no zig zag das manchas… Tinta escusa me assombra e as notas intermináveis não deixam respirar. É angústia, que de sujo acordo. É manhã e continuo a adormecer a monte. Sabe bem e não sabe. Sufoco se não te escrevo, uma epiglote em obstrução... Tento respirar, percebe-te... Intimida-me o reflexo desproporcionado, ri-se ele... Líquido alcalino, icor de palavras por lapidar... Repito-me! Onde estão as notas? Onde está a tinta?

A casa que descrevi a sangue asfixia-me, hoje. Não percebo. Será motivo? Será consequência? Ouço o coração puxado, batendo forte porque enfermo nesta encruzilhada. Agora que tenho tudo, incerteza...

Será este o teu corpo romance? Será? Tusso, o oxigénio resolve novamente intervalar. Será esta cela destino, a nova e final morada? Ou escrevo para saltar de vez esse muro? Abro o cofre, numero as notas escritas. Não sei responder ainda, mas não suportava esta falta de ar:

«Há dias em que encontro motivos... Noutros duvido deles... Acumulo porquês sobre o próprio... Destapo uma definição para o reflexo... Escapo-me às paredes da casa onde habito... Não lhes toco... Olho para baixo... É fundamental que não lhes toque... Desvio-me... Luto para que ainda seja neste tempo... Reforço o motivo... Ou não... Ainda se oferecem motivos? Onde? Não nesta casa... Ou não... Talvez... Aqui ainda sim... Não posso confirmar... Mas também não o posso desmentir... Haverá espaço? Haverá lugar para um verdadeiro motivo? Caberá dentro destas paredes? Servirá? Qual o tamanho correcto dum motivo? Ficará bem vestido no próprio? Em que cor deverá aproximar-se? Só lamento este muro...»