EPIGRAMMAS XVII
17
Um Philosopho enfermou;
Não tinha mal de perigo,
Mas soffreu a medicina
Por agradar a um amigo.
Consentiu que receitasse
Hypocratico impostor,
E logo para um criado
Disse, brando, e sem tremor:
«Não deixes lá na botica
Esse amargo fructo do erro:
Inda tem mais serventia:
Supre os escriptos de enterro.»
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Domingo, Octubre 11, 2009 - 18:29
Poesia Consagrada :
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Bocage
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