O Trago das Idéias

Diante uma parede,
Ao pe da escada,
Morro de sede,
Sem fazer nada.

Daqui contemplo o mundo.
Contemplo o templo.
Onde dormem os sentimentos.

Onde me surgem idéias,
Onde curam-se ferimentos.

Cada corte profundo.
Revela-se um sentimento.
Que no próximo segundo.
Se torna mártir das ambições.

Me sinto mergulhado,
Em um mundo que não é meu.
Um homem fadado,
A desejar o que não é seu.
Amante daquilo,
Que a muito se perdeu.