Da Ínfima Procura

Dos conclaves esquecidos de Cipriano
Aos cinco tomos malditos de Salomão
O esoterismo apócrifo é a sofreguidão
Que amálgama a dor de mais este ano

Entoado por entre bosques pútridos
Procurando algum signo de alma oca
Que aplaque o gosto de terra da boca
Afastando-me destes defuntos túrgidos

Pois o que conjurei foi além
Da goetia do meu desejo aquém:
Não caminhar mais entre a clausura

Do senti[me]nto[do]; uma espécie de abismo
À injunção que atesta o meu sofismo
[Afinal] A minha peste segue sem rasura.