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BIOGRAFIA

 OS CADERNOS SECRETOS DO PRIOR DO CRATO (Biografia)

Agora, por exemplo, que é noite e observo o sonho lívido da lua, vêm-me à memoria os desafios aos limites da minha resistência….
…mas há tantos olhos femininos, claros ou de bistre neste bairro formiguejante da Lisboa do ouro e das especiarias. E tantos pousam em mim. Nos espelhos que tornam maior esta sala, nesses espelhos de silêncio, só vejo sombras de mim.
O vento que o inverno chora, entre estas paredes ermas de ornatos (só uma espada e uma cruz decoram uma delas), espalha agora as nuvens e desfá-las na cúpula escuríssima desta capital da navegação e da conquista.
Respiro fundo, fundo, estou a contemplar a vida plena de outras criaturas que fazem parte do grande concerto universal da natureza. Una e múltipla natureza que labora e briga e come e se reproduz.
Há um golfo de sol no céu ardente, no longe que a mirada alcança, onde os areais de Portugal são habitados pelo vento.
… há sangue endurecido.
Não sabia como mobilar de encantos e jovialidade de os nossos momentos mais nossos.
Não estou a pensar na castidade, na religião do medo e do castigo. Mas no efeito negativo de muitas das minhas acções. Seduzi, menti, abandonei. Se pudesse voltar atrás… Sou o contrário de um asceta, mas culpe-me pelos meus excessos.
Ali não havia Inverno, o sol, entre nós desterrado, estava sempre presente e a visão dos terraços era um manancial de luz, que ia do branco ao rubro. Como as casas mouras são todas sigilosas, o que se nos oferecia era o verde perene dos pátios e jardins, que os jorros de água humedeciam, as ruelas estreitíssimas da casbah e a graça geométrica e alada dos minaretes, o tempo lento e fechado das mesquitas, das fortificações. E, para o lado norte, a chama azul do mar, a confluência do Atlântico e do Mediterrâneo.
Inventava com os braços, com as pernas, com os dedos das mãos movimentos subtilíssimos e não tirava os olhos de mim, à espera se um riso, de um aplauso ou, melhor, de um abraço de corpo inteiro.
Fui efectivamente o seu príncipe encantado nessas poucas semanas em que fruí os seus olhares, as suas palavras simples e comunguei o delírio do seu corpo, antes de Alcácer Quibir.
Julho chegou. Mês do jasmim da minha infância cujo cheiro ainda trago nas narinas.
Há aqui muitos choupos fuselados, leves estátuas verdes, à beira de um pequeno rio, e o ar tem todos os perfumes da natureza, dos mais suaves aos mais fortes.
Há uma germinação de vidas à minha volta. Atentando nos mais pequenos seres e coisas que me rodeiam, flores e abelhas, libelinhas, grilos, irrisórias formigas, larvas, mosquitos apercebo-me de que este é um instante de planitude, antes do grande calor que esmaga.
Estava eu, cansado, mais uma vez __ era já o lusco-fusco __ aqui sentado, no meu jardim de sombras e açucenas, quando passou na rua uma carroça de saltimbancos, com roupas velhas mas garridas, aos quadrados e aos losangos.
Gotas de energia escorrem pelo reboco da parede, na juntura com o travejamento dos salões. Desfolham-se, lentos, estes minutos, que alguma esperança ainda habita.
Que não apareça, no verão, uma chuva com lágrimas de perdão. Porque o mais certo é não haver perdão com risos de inocência.

Isabel Moreira Rego

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domingo, janeiro 15, 2012 - 05:25

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ISABELLA - M - REGO

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