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Este domingo
Este domingo sabe a morte antiga.
O vento se perdeu nalgum atalho,
esta tarde tem cara de inimiga
e me acena com gestos de espantalho.
Este domingo cheira a bruxaria.
No meu sótão mental mora um demónio
com síndrome servil de idolatria
que se alimenta de oração e amónio.
Salto na amarelinha dos pesares,
mastigando pedaços de vingança
enquanto a minha sede pede mares
e se afoga nuns tragos de esperança.
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quinta-feira, maio 5, 2011 - 22:18
Ministério da Poesia :
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