Margens

A distância se mede em água e sal,
em horas que navegam entre margens,
vice versas de adeus, como dentadas,
e outras inclemências.

Entre Ítaca e Ítaca transporto
de contrabando na mochila apátrida
os fios com que alinhavo paradoxos
ao sul dos frutos
ao norte das raízes.

Tantas gotas de ausência desafiam meus braços
que os meus remos, qual bússolas dementes,
despedaçaram a rosa dos ventos.

E eu já não sei que terra é essa terra
que eu chamo lar.

Pátria é aquele chão onde uma vez
se imprimiram as solas dos meus mortos
e por isso eu me irei sem saber nunca
de que lado do mar era o exílio.