A pura rima – agostina

Não importa a língua, nem se a língua rima,
Onde vive gozo estéril, fecunda a poesia...
Alma teima e renasce ao fim de cada dia.
Se o juízo separa, o afeto vem e combina.

Rasgo meu grito que rima e não rima
A uma doce mulher que parece menina –
Que me afoga o sangue tal vinho em pipa.
Seu segredo é ouro, o meu é só poesia!

É nobre o ardor do fogo de escarlatina
E, mesmo ardendo febril, me salta alegria.
Alegria que é pão, é conforto e energia
De um soldado faminto de paz e de rima.

Hipnose – que causam vermelhas tulipas –
Que me ilude, me afaga e vicia a retina.
Beleza mais bela que a sua antroposofia,
Doce espetáculo de fêmea e – de pura rima!

A língua da rima não é poeta quem define –
Ele deixa que tudo se fecunde e se poetize.
E se ouvido se nega o coração nos permite:
- Je suis le vin, je suis le pain. Vous les tulipes...