A água que bebo

Este sofrimento já não é sofrer.

Transformou-se com o nascer dos sentidos por trás das paredes.

É um sofrer de cartas amarelecidas onde despontam lábios de baton rosa e frases esquecidas, como "gosto de ti", que ainda ecoam nas noites que desmaiam no meu corpo.

É um sofrido abrir de olhos de quem nunca teve olhos ou se esqueceu do que era ver através da janela de outra alma.

Este sofrimento já não é sofrer.

Porque do silêncio de que é feito perante ti nascem os dias que hão-de vir a torturar a minha sede.

Neste deserto, a água que bebo...