Escreva, Poeta

Escreva, Poeta.
Escrever, para ti,
é a única libertação verdadeira
desta carne dolorida.
Há tempos que te observo,
virando as esquinas,
a camisa amarrotada,
livros amarelados embaixo do braço.
Falhastes no amor, no banco,
até na forma de andar,
repuxando um pouco a perna,
feito um ponto de interrogação
aos telhados marrons e inquebráveis da cidade.
No entanto, há de haver salvação nesta vida
a um homem que plantou
mais flores que um jardineiro,
que apaixonou mais casais
que Eros, este deus inconsequente,
e que criou um mundo
onde sofrer é opcional
e a Ciência é mero passatempo
daqueles que se cansaram
do lirismo cotidiano.

Sentado, pois, em tua solidão,
Tomas o lápis e o papel virgem
que estremece ao teu toque.
Sabe ele que o possuirás,
cada linha preenchida,
cada metáfora esparramada
batendo como ondas furiosas
nas margens do impossível.
Neste momento, meu caro poeta,
não há braços finos
nem dores de estômago,
não há vencidos nem desvalidos,
não há melhores
não há campeões de nada!
O que há é apenas um alívio,
um sumir-se em seu próprio espírito,
um longo abraço
nos silenciosos braços
da plenitude
entre todos os homens.