O Menino Cego

O menino cego, aquele,
olhos vacilantes,
pupilas queimadas:
ele não conhece a cor das flores.
Não há céu azul, não há rosa bebê...
verde soldado, amarelo gema,
vermelho vivo, rosa choque.
Qual a cor dos teus olhos?
Qual o peso, sob tua imaginação,
do voar das borboletas migrantes?
Ele ignora.
Sabe apenas dizer
que o sol tem gosto engraçado,
e que as mãos das pessoas
muitas vezes falam mais alto que as bocas.
O vento, quando vem, engorda o limoeiro.
O muro, quando molhado, sabe dizer a estação do ano
e o chão, de tão paralelo ao céu,
muitas vezes parece uma ilusão...
O menino cego desconhece as cores,
mas sabe criar um mundo
onde elas importam menos
que um pequeno detalhe.