O riacho

Era o som de um riacho,
que molhava a verde relva
e as flores da sua margem.

Corria solto, leve e frio,
tranquilo naquela selva,
sem vento e sem aragem,
fingindo que era um rio.

Não havia testemunha
pra sua ambição fugaz,
para o seu sonho criança.

Sabia que era capaz
de em si refletir o céu
que o enchia de esperança
e flertar nuvens ao léu.

Então, seguia contente,
desdenhando da floresta,
mostrando não ter bom senso,
pensando que tudo era festa;
e, não podia imaginar
que ao crescer, ficar imenso,
iria morrer no mar.

(J.Thamiel)