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Os filhos de Hiroshima


Os putos brincam naquela rua
onde as maças, nascem podres
e as pedras têm forma de figos
verdes, resistentes à fome.

Marcham em fileiras,
de lápis afiado ao ombro
roendo, a maça apodrecida
sobre o cascalho dos vermes.

- Marcha, filho da puta!

Enquanto a noite desce
azulada, em câmara lenta,
sobre os gritos de Hiroshima,
onde os cabelos ainda nascem
de joelhos, a morte.

Conceição Bernardino

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segunda-feira, setembro 26, 2011 - 23:07

Poesia :

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ConceiçãoBernardino

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