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Quaresmeira
A fotografia é implacável:
nossos sonhos envelheceram.
Brancos cabelos,
brancos esquecimentos.
Mas a quaresmeira
insiste na florada,
como se ainda houvesse
Lua na calçada.
Tempos de leve poesia.
Dessas que se ouvia
logo após a melodia.
Tempos de leve soneto.
Desses que se fazia,
na ante-sala da nostalgia.
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sexta-feira, abril 8, 2011 - 12:02
Poesia :
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fabiovillela
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