Sem Título

Hoje resolvi cortar as minhas próprias mãos.
De que me servem elas
Se ao tocar-te musica deparo com a tua surdez?
Com os cotos coloco o instrumento na sala
Para que o vejas
Na infundada esperança
Que nos teus olhos o teu coração faça morada.
Perante a tua cegueira
Parto-o à patada.

No peito
Onde tens um vazio que talvez não queiras preencher
Eu tenho os estilhaços da nossa vida
Que completam todo o espaço que lhe foi destinado.