Ventos de Maio

O pão continua parco. À mesa, uma fina dor.

Em dias envoltos de fantasias
de cheiros sugados nas maresias,
avisto masmorras submersas
de redes e linhas emaranhadas.
Procuras o afago das sereias.
Sôfregas anestesiam tua dor.

O peixe continua caro. À mesa, um canto sofredor.

Em momentos encantados
de versos soltos pintados,
respingo a alma poética
de viagens desenhadas
onde risco itinerários
e sóis de maias e maios.

A poesia continua apetecida. À mesa, ignoro lacaios.

Corre-me este temperado sabor,
ver-te livre, trabalhador,
nascido primeiro de Maio,
ainda que imberbe catraio.

Corre-me um destemperado ardor,
se do baralho do teu senhor,
te vejo na rua descartado,
olhar mortiço no chão rasgado.