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VINHO DE OUTRO CORPO QUE ME ARDE NA PELE
O corpo como fábrica de urgências de ser,
diploma impalpável do tempo.
As mãos como régua
que soletra o tamanho das coisas,
distância em compasso que traça o círculo
do onde do quando como quanto me pertence.
Os olhos como tribunal
das escolhas, escola de sentires
entre a cor de tudo e sombra de nada.
As pernas como árvores
que morrem de pé, raízes plantadas
em solo de certeza adubada de dúvida.
A cara como pano
onde a vida se projecta, plateia
de sorrisos e lágrimas que aplaudem em rugas.
A voz como tesouro
que paga o desgaste da vida,
machadada nos troncos tombados sobre o caminho.
Os ouvidos como corda
onde as palavras se agarram
para saírem do orvalho do medo,
muralha onde o enredo se desmorona.
O pensamento como murmúrio
em silêncio, palácio de fogueiras cuja lenha
é o vinho de outro corpo que me arde na pele.
A alma como mar
em desperdício sem sonho para sonhar,
coreografia do inferno sem amor para amar.
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