LA NOCHE VERDE

¡ Dormí, siglos en pedazos, distintos al ojo
rojo, el aliento al esconderse de los bosques,
débil sabiendo que los lagos lamen secos
los ecos ahogados por alfileres desnudos !.

¡ Creí añejar las delirantes montañas,
en las alas de los barriles de polvo !
¡ Sinfonías de lágrimas bajo la tierra ,
y la sangre de las estrellas en el río !.

Ya nadie sueña en los relámpagos violetas
de tigres, humo lloviendo como voces
sobre la vertical de los años mudos
vistiendo las tinieblas de manchas blancas.

Hubiera preferido devorar las brasas
como peces de maderas embriagantes
el ácido quemar de las ausencias sin fondo
seguir las mariposas decorando la tristeza.

Pero lloví demasiado en el pasado algodones
inermes las plumas furiosas de paja indefensa
en mis necias pesadillas de plástico emplomado
y acerando el huracán de los frenéticos gusanos.

Tal vez, la noche joven la red  enrojecida arruye ,
el palpitar de la ceniza en el pálido sollozo,
que lleva los moluscos al desayuno de las tardes,
por las albas del verde amargo atardecer  perdido.

Dicen que las serpientes hablan rectas dulces
en medio de los vidrios sembrando ebriedades
ocultándose de las rodillas con el festín del fango
por el que se disipa la memoria del resto frágil.

Soñé que me soñaba la sangre seco y nocturno
en el verde de esa noche que la llave abría
los hoyos sin cesar de escoltar al éter frágil
en los dedos de las sillas hecho olvido.

¿  Habré sido acaso el sueño atroz de un año
del ocaso desprendido del futuro suelto y roto,
o los huesos del aliento perdido en la camiseta
del polvo que estalló en una lágrima humillada ?.

Nada sé ahora del aire ciego sordo y mudo
de piel en el pesado abrigo del servil grupo
de la carne seca de los botones indiscreto
del festín en donde todo es cruel abuso llano.