¿ MITÓMANA ?

Dejar de ser en la tierra cuando las cosas
suceden desgajándose ; desgastando ánimo
y memoria, fuerza y esperanza, colgando
plegarias al viento pagando tributos al cielo.
Vivimos siendo hojas, laberintos y volcanes
en el pecho y alas y nubes y acantilados en
la frente en el sueño.  El espejo se traga
nuestro reflejo, nos abandona en el fondo.
De pronto se deja la existencia, se muere sin
aviso, sin sentirlo.  Los labios no se mueven,
el tiempo se detiene y el espacio se encoge
y desaparece la mirada.
El cuarto está frío.  ¿ Dónde se ha ido ?, se
preguntan las paredes silencias, solemnes,
rugosas.  Ella siente una soledad espantosa.
Una soledad pegajosa, se le abre un enorme
hueco en el pecho, solo respira dolor, bebe
recuerdos.  Son unos cuervos blancos, rojos,
murciélagos plateados, burbujas sanguinolentas,
pulpos amarillos, con toda la ira enredada en
esos momentos. Pensó eliminarlos, ahogarlos,
desmembrarlos, convertirlos en piedra, con un
firme alarido, pero antes de poder moverse quedó
petrificada...
___ ¡ Qué bella, qué tierna, qué real !.
Comentaba la gente___ El escultor debió de
inspirarse en el alma de la cantera.
___ ¡ Juntos materia y artista infunden
espíritu a la obra !.
Increada, en potencia, hasta ese instante...

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Tiene sabor y textura el tiempo vivido, el existir.
Un sabor a frescura de agua tierna en la infancia ;
una textura agradable, blanda en las cosas,
ordinariamente fantásticas.
Cuando hablaba, sus palabras eran de arena,
cálidas a veces, otras con la lentitud monótona
de un reloj que se cansaba tanto y tan bien que
quedaban unidos ; voz, arena, reloj, tiempo...
¿ Cuándo había penetrado a la inexistencia ?
___ No lo sabía, no lo recordaba, o tal vez solo
lo imaginaba.  ¿ Dónde estuvo ella, en qué mundo,
sin hoy estaba aquí, en la calle, y a su lado todo
era vida y movimiento ?. 
Aquellos hilos que la unían al cincel la intrigaban,
cielo y tierra, esencia y forma, tiempo y espacio...
Aquella inmensa soledad había sido su realidad,
su ser en el mundo, la existencia eterna del instante.
La materia había tomado forma, su vida, su apariencia,
su reflejo más allá de su muerte.
Detrás del acto estaban la piedra el actor la inexistencia
en esencia, antes que todo.
Usted pensaría en términos de luz y obscuridad, abierto
a juzgar, pronto tendrá mucho para hacerlo.
Sin ha llegado hasta aquí sin más iluminación ni ventilación
es que tiene una abertura, un espacio para lo increíble.
Un vacío voluntario, una área de creatividad receptora, una
zona re-creativa en la intimidad inefable...

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De no ser así... ¿ Cómo podría haberlo sabido ? ¿ Qué clase
de arte podría sobrevivir ?... ¿ Qué era... Acaso ...?
Era una sombra de incendio, con la esperanza en un globo
nadando en el río que bajaba por la calle y dictaba conferencias.
Esta sombra es diferente, es nueva, como la que sale al final
de una vieja película suspendida de una libreta.
De libros antiguos, de bibliotecas perdidas, quemadas...
Aunque para ser justo, es un poco inquieta, a veces sale por la
escalera de humo, y duerme en los tejados sorprendidos.
Como en esta ocasión, camino hacia la barda, evitando
la noche al huir entre la luna y el espejo que la refleja,
como un lago tranquilo, y trato de repetir lo que entonces
hizo y pensó: algún día dejaré de ser simple sombra como
interesante cantera ; mejor es que yo muera de la mejor
manera..  ¡ Siendo otra cosa !.
Y en efecto, así sucedió. Y aún ahora se pregunta...
¿ Cómo fue que sucedió ?... Pero no hay quien responda.
¡ Y ella... Nada recordaba de Medusa y el espejo !.

Autor :  JOEL FORTUNATO REYES PEREZ