Disgustado

En el puente que un río salta, turbio y lento,
y donde nada correcto, está, un pez dorado,
por el sol deshidratado, que apaga la vela,
del buque, un juguete, perdido anoche.

Renacuajos con uniforme señalan la salida;
prohibiendo a los gusanos los arrastren
junto al lodo, inquietos como palomas,
contribuyen con carbón que muerden rancio.

Parados en los huesos, los burdeles desempleados,
igualados con el polvo en su pantalón ríen,
con poca gracia disfrazan los yerros,
examinan los gatos y saludan excitados.

Y por el callejón estrecho al aire sienten,
distraídos, los últimos murmullos de la tarde,
lejana, una mariposa, dibuja un clavel
en la mano del joven que lo piensa.

Así fue, descrito el punto, igual que una raya,
encima del lago seco, en el eco alegre;
el canto se repite, salado, el sudor,
con la piel baila de espalda al lápiz.