Ronda

Los bordados
de las viejas carpetas
nos traen crepúsculos pacíficos,
de buenas abuelas
y dedales,
de mimbres soleados
y caprichos.

Tres esquelas rosadas
y baúles,
el fragor de la piel
se hizo suspiro.

Tras los cursis esquemas
de Carreño
se escondieron verbenas
de jacintos.

Retirar las negras valvas
del corpiño,
complicó, mas no impidió
los amoríos.

Las abuelas de suyo
bien supieron
que ahorrar en pasión
es desatino.

Dedicado hoy a enfrentar
paternidades
dialogar con la verdad
es desafío.

Con sus sueños van creciendo
los pilluelos,
escondiendo el gran amor
en sus cuadernos.

Inventando va mi hijo
desnudeces,
sorprendido al descubrir
sensualidades.

Muy discreto varón,
tras los portales,
callará la suavidad
del primer seno,
que conquiste en jornadas
imperiales.

Mi hija, a su vez,
causará luego
un vehemente escozor,
paternal celo,
cuando vaya coqueta
o seductora
ensayando gustar
con gran frescura.

¡Cuánto cuesta asumir
el rol de padres,
si nos visten de alces
puritanos!

Nuestros hijos son islas
disparadas
y el mejor camino, amigo,
es ser sinceros.

Nada sirve la experiencia
acumulada,
si nos sienten cual sauces
reaccionarios,
que olvidamos el ardor
del primer beso,
y callamos astucias
pasionales.

Rescatemos, pues, la gracia
y el perfume
que ambientaron
nuestros fines de semana,
el abrazo furtivo,
el desenfado,
que los suegros jamás
se sospecharon.

Liberemos nuestra voz
de hipocresías,
nuestros hijos son islas
disparadas.
el mejor consejo, amiga,
es el cariño
y lo sustancial siempre
ha de ser: amar, amando.