horas

HORAS
Tenemos un minuto
en el silencio parco
que muere como en el tiempo
y tenemos una flor en la mano
que se esparce con el viento
y sin embargo suena en el bajo
el dolor profundo del abismo.

Me he sentado en la banca
mirando las olas de un mar
que inmenso está ahí
que me mira inquisidor
el porqué de mi dolor
que baja de mi mano
con la vida que abarca
y que se extingue siempre
con los minutos de una hora
en que el reloj da vueltas.

No me había dado cuenta
que sentía el frio intenso
que las olas me daban
con su vaivén cadencioso
con su terminal de camino
con su aroma etéreo
con sus plazos en el día
el tiempo de mirarte
el tiempo de amarte
el tiempo de contemplarte
en un minuto que fuga la vida
en un minuto que veo tus ojos
con el negro resplandor
de todas las aguas del mar.

Sí, es hoy día nuevamente
Que no me había dado cuenta
De todo mi costado
Que no me había dado cuenta
Del negro de tus pupilas
Del color de tus montes Venus
De los puntos en tu pelo
De los mohines en tu rostro terso
O del cambio de tu voz
En el afrancesado ultramar
Con que llamas mi nombre.

No había luna en el firmamento
Y aún diviso tus pupilas
Con el blanco de tu sonrisa
Con la palma de tu mano en vaivén
Reclamando mis miradas
Reclamando los sabores
De un ósculo en los labios.