El Viejo Tiempo

Soy tu ayer, alguien que pensó que eras una costumbre
qué desemboca invariablemente en el recuerdo.
Un personaje que puede vivir mucho, y morirse por
conseguir lo qué no es, al principio solo en algunos puntos,
mutando en voz baja cuándo sopla fuerte la corriente lejana,
y arriba de la pequeña ventana frente al acantilado fuera de
aquel extraño mecanismo incrustado en la pared hermética
qué ensarta mariposas en el tierno alfiler prendiendo arañas
húmedas al vidrio en sólo dos ventanas estrechas y profundas.
A lo lejos un reloj tiembla extendiéndose secretamente entre
las manecillas qué luego callaban, y alzaban los minutos
espectadores en gran actividad por la casa, y el cofre labrado
a dónde había descendido no debiendo estar en la hora cero
como un objeto extraño. Sin repetir con arrogancia artera, ni
difundir el odio, el rencor o maldecir la envidia multiplicándose.
Tal vez serás lo inalcanzable del horizonte bajo montañas nevadas
o la amargura qué persiste bajo la sonrisa impura por las fechas
qué se alejan, y se pretende espiar los afanes del eco... Temporal.