Promessas

O prazer estava em observar a rocha rolar, o atrito contínuo dos pés gerando erosão ao solo. A sola gasta, os rochedos já não engolem o barulho emitido pelos passos. E novamente a empurrava até o cume, só para vê-la cair. Não há nada que preencha o vazio existencial. Já tentei fumar a Souza Cruz toda, e para mim a fumaça parecera insuficiente. Não importa o quão consuma, o quão beba, fume, coma; mais tarde virá a bulimia, e você, por si só, chegará a conclusão de que é menos forçoso enfiar o dedo na garganta e colocar tudo para fora do que suportar. Os anticorpos já estão entregando os pontos. No chão, ficam as enzimas que você alimentara. Toda utopia que soara como conformidade e o ego, ah, o ego, este está no pelourinho. O montículo de cadernos, rascunhos, versos rabiscados transformando-se em muro das lamentações. Faz a ultima promessa: "felicidade, de mim, para mim mesmo." Escreve sobre o que te atormenta, só para esquecer. Pinta seus medos para depois rabiscá-lo. Canta para depois sufocar a dor com o silêncio. Destrua para construir. E se preciso, cura-te a ti mesmo.

Parabéns, essa é uma dieta de força e precisão, onde a vontade deve ser maior que a fome. Muito forte esta poesia. Admirável.

Beijos.