Até quero falar

A frase nasce inteira na cabeça.
Quebra na garganta.
Cai no silêncio.

Você passa.
E é como se o ar ficasse mais denso.
Como se cada passo seu
Me puxasse para um lugar onde não há chão.

Meu peito arde.
Meu corpo quer falar antes de mim.
As mãos suam.
O olhar denuncia.
Mas a boca… não.

Tenho medo.
De estragar o que é puro só por tentar dizer.
De reduzir o que sinto a algo menor
Do que ele é dentro de mim.

Então engulo.
Respiro.
Finjo que nada acontece.

Mas acontece.
Tudo acontece.
Aqui dentro é avalanche,
Incêndio,
Tremor.

E você nem imagina.
Ou imagina.
E finge não ver.