Poesia Autodestrutiva (Última parte)

Sou tomado por um tipo de agitação de rara ocasião
Fecho o livro, aumento o volume da música, penso em levantar-me e desistir...

É noite fria... Solidão ancora distante, parece bela quando vista no escuro...

E a cefeína ficou como rastro de minhas inquietações...

Está bem, pessoas belas, inteligentes e simpáticas... eu estou rendido a vossos pés...façam de mim um subalterno visando vossa amplidão

Eu vejo a ancora abaixo do nível d'água e nado o nada, abro a expressão fechada do rosto com cara de poucos amigos e faço joguetes imbecís com palavras...

Quando não, apareço com cultura inútil e conhecimento pouco aproveitado...

Quem quer saber de Tchaikovsky e Cervantes?

Eu mesmo, nada sei da vida de ambos... sei só (e muito só) que são ou foram e serão muito bons no que fizeram... Tchaikosky escreveu loucuras e Cervantes cantou as suas, ambos valendo-se da instrumentalização da genialidade humana...

Quem quer saber de opinião?
Todos sabemos o máximo que podemos ou poderemos saber, certo?

Mas bem, ainda há o derradeiro fato a mostrar...

Não há piano
nem há leitura
Não há amada
nem há barco outro que não seja o barco bonito no escuro do qual vos falo, espelhantes congruos

E lá, loucos risonhos e normais tristonhos estão a partir e a gritar um "até" peculiar:
- Hasta!