O sonho é o alimento do meu tormento...

Visto-me de seda sede em agua algodão,
no caminho peregrino do meu perdão...
Bebo o mel das palavras que me pingam na pele
cada vez que soletro o teu nome,
num incompleto saciar compulsivo...
Falo com as miragens dos meus olhos
e soltam-se pétalas de recordações
entre orquídeas selvagens e desejos fugidios...
Chamo os beijos para jantar,
porque já pus a mesa,
mas, sem surpresa,
os teus lábios permanecem frios,
distantes, ausentes, dormentes, errantes...
E o meu amor arrefece no prato,
farto de esperar, perde a fome,
ou come a tua espera já fria...
E a poesia?
A poesia...
A poesia chora letras, soluça estrofes,
grita motes...
O verso é um reflexo de sofrimento
no avesso do momento da partida, sofrida...
E nós?
Nós...
Nós perdemos-nos, ardemos-nos em cinzas de nada,
numa hora inacabada em que fomos um cinzeiro...
E o mundo inteiro apagou os cigarros no nosso colo
para mascarar a nossa dor...
Estendemos-nos como lenços,
em esparsos braços do vento
e morremos antes do crepúsculo suspirar
a palavra Amor...
O sonho era o músculo que mantinha o corpo vivo
e BATEU, LUTOU!
Perdeu... Chorou...
E morreu no teu olhar sempre esquivo,
ao largo de um amargo cais...
Antes, o meu mar acalmava-se
quando te ouvia chegar,
com a barriga da alma vazia...
E apressava-se a alimentar-te,
porque saciar-te era também o meu sustento...
Mas houve um todo de esquecimento que fez lodo
o que era um cais...
E o lamento do meu tormento que te servia de alimento,
não aportou, nunca mais...