Carta Patrícia

Pobre país com mercado inferior,
Manchado pelo sangue de seus heróis;
Triste por si, ó triste.
País que vende seus pais,
Suas crianças, ó triste país.

Lugar escuro, onde se escondem sombras,
Vivido em completo mundo de sentidos;
Triste país, que leva teus filhos.
Este mesmo que me entrega,
Este que não é triste por si.

E quantos mais, ó pátria amante?
Quantos mais de teus homens por homens?
És terra que traz, que é traga.
Pare, ó grande escravo revoltoso,
Pois somos então teus filhos.

Se queres um soneto espero que diga-me,
Paro desde já com este randó;
Se queres sangue...
Ó gigante, este já tem a nadar;
Se queres quintinhas... não me digas