Este Poema não é um Sonho

Este poema não é sonho, nem loucura, nem pedido,
não é querer dizer por dizer,
nem reduto último, de um covarde arrependido.
Estes versos são fonte pura do meu ser.

Em que concha oculta de distante mar,
te escondes tu de mim, sereia esquiva?
Esgotei eu, o desejo de te procurar,
desmerecedor de tua alma altiva.

Mas não solto em vão, a vontade de falar.
Estas gotas doces de verso, dizem, porque têm que dizer,
menos me ocupo eu com o ensejo de viver,
do que com o fado eterno de te amar.

Em tempos idos, fui já deus do teu coração,
e qual criador insípido de própria vontade,
da mais perfeita criação me despojei.
Hoje, (bem sei), que tolo fui por te dizer não.
Que insignificância de alma, que maldade.
Que amor, que amor que tive, tenho ou terei?

Amo-te mais do que eu próprio sei,
mais do que imagino poder amar.
Mesmo amando-te, e sonhando que tu me amasses,
não posso nunca deixar de acreditar,
que mais do que o amor que eu desperdicei,
queria apenas que (nele) acreditasses.