MÃOS QUE FOGEM AO TERROR DO POUCO

Da força,
a lágrima convence-se
da concepção da carne nos astros,
a velocidade da saudade enxota os cadáveres.

Do pensamento,
o ruído sobra em ares de ser
onde endurece o horizonte atrás de uma porta.

Do sim,
cantam as pernas ao vento
que apalpa o olhar com terras prometidas,
luzes de unhas roídas servem de passagem aos passantes.

Das mãos,
o basta permanece num mundo fechado,
as ruas são braços que fogem ao terror do pouco.

Do não,
a abundância é desperdício,
relógios sempre prontos a matar o tempo.

Das flores,
a preciosidade é o amor que torna a noite jovial.

Do silêncio,
a manhã é o ouro da vida,
o beijo a eira da agitação de esperanças.

Do sonho,
sois sem lume desenganam as coisas rudes,
muros de tédio juntando zeros às miudezas do passado.

Da alma,
os pedaços dividem-se
em desertos onde se recolhe a voz,
em águas onde se afoga a importância humana,
em montanhas onde somos escravos do grande ninguém.

Da alma,
o pedaço que resta silvado
são glaciares onde a morte perde o fôlego.

Do complexo,
o consenso são procuras longe,
multidões invadidas por formas do nada.

De mim,
as palavras são geometrias de ausência.