Clássico

Era um poeta. Divagava_ lápis e papel à mão_ entre garrafas e bitucas, guitarras e cavacos, amigos e mulheres.
Ah, as mulheres, que perdição!
Naquela manhã, contrariando sua doutrina de boêmio e bêbado, Cecílio estava sóbrio e desperto, pronto para abater mulher alheia em seu momento nobre, aquele intervalo entre a saída do corno e as tarefas domésticas. Às oito, adentrara a casa e começara o serviço, entrecortado de versos de amor.
O Soneto de Fidelidade ficou faltando uma parte. Cecílio Mendes virou saudade com um balaço na testa. O casal se mudou pra longe.

Otacílio Monteiro