Além de um trote.

Quando o mal não é de morte
A fresca de um vento cura,
E a água fria de um pote
Tira-nos da sepultura,

Não sendo preciso socorro,
No meio da noite a correr,
Dizendo, - ligeiro ou eu morro,
Porque não iremos morrer,

Porem quando for ao contrário,
Podemos até tentar,
Se já estiver marcado,
Nada irá nos salvar,

Ainda que sejamos tratados,
Com o que existir de melhor,
Não impedirá de sermos transformados,
Logo em seguida a pó,

Angustia-se pensando na morte,
Parece-me ser pura bobagem,
A morte vai alem de um trote,
Devemos encará-la com muita coragem,

Olhando nos olhos dela,
Desafiando-a para uma queda de braço,
Mesmo que quem vença seja ela,
A ela nunca se mostre fraco,

Se postado sempre de pé,
Até tudo no mundo acabar,
E se ela puder e quiser,
Por fim pode nos levar,

Só não fique a nos rondar,
Mantenha-se longe o mais que puder,
Não queira nos amedrontar,
Queremos distancia de ti, jacaré.