Óbvio

Manoelando eu desinvento as dores.
Elas são tão pequenas
perto da ausência de charcos pra caracóis,
que desaborreço.
Não me faltam paredes.
Me esvaziam é lagartixas!
Talvez se eu fosse um prego torto,
caco de vidro ou lasca de pedra,
talvez assim, e só assim,
as árvores me brotassem.
A imaginação, pois, é fruta.
E o desencanto, encantamento.
Nos quatro cantos, não há o que me desfaça do nada.
Prefiro hoje o nada,
no lugar do tudo que me desorienta.
Manoelando, percebi que o ínfimo é glória!
A complexidade caiu em desuso, agora.
No meu mundo eu vou é pintar violetas,
para ter - em eterno - beija-flores por perto...
Eu vou é desofrer em rios;
desacostumar o cio.
Eu vou é desenraizar!