Chuva

Não regresso,
não volto, não vou.
Que interessa ir onde não estou,
estar onde nem sequer interesso?
Minha vida está,
onde chove mais forte.
Bátega de água pura que me traz de volta.
Voltar? Eu volto já,
mas só depois da minha morte.
E chove de novo. Quem vive assim?
Que fiz eu da minha vida?
Bem amada, mal vivida,
fez ela tão pouco de mim...
Não volto, pois quero,
ter mais que o fim que entristeço,
não vou, e espero,
tudo o que sei que mereço.
Quem eu pudera ter sido?
Todas juntas, uma vida inteira a gotejar,
que é deles agora?
Só ódios pequenos, enterrados em sarjetas.
Por mim, já estou eu perdido,
se ao menos, chovesse menos.