Fico dentro dos livros

fico dentro dos livros, estava na estação e adormeci, pelo corredor caminhava Alice , estava apressada, sem que lhe perguntasse nada disse num inglês imperceptível que aquela sexta feira era um dia complicado, tinha muitos assuntos na agenda e não tinha mais analgésicos na mala. Estava dentro dos livros, parecia uma folha de árvore dentro de um bule de chá. O comboio apitou, a velocidade com que andava parecia o desfolhar das páginas de um livro. Queres saber se há alguma farmácia de serviço, precisavas de um abraço longo e de um ouvido encostado ao peito como se escutasses uma frequência de rádio, mas não queres ouvir nada, não queres saber quem ganhou o jogo de sábado passado, nem porque a tua amiga de liceu se atirou de uma janela e agora está rodeada de flores num jardim a dormir em paz, estás apressada, tens de chegar a casa e atiras-te para cima da cama, não vais comer nada antes, não vais tomar duche, vais fechar os olhos e desejar que o Humphrey bogart venha cantar-te uma canção, queres ouvir as suas palavras cínicas e o som do piano galopando nos teus ouvidos como um cavalo bravo. Fico dentro dos livros, quando eu era criança protegia-me dos cães e dos homens e agora tenho confiança nas palavras dos livros, bato-te á porta, tu abres, a farmácia não vende livros, comprei lenços de papel, já viste lenços de papel a voar, parecem nuvens. Fico dentro dos livros, agora vou sair, riscar os telefones e tomar um copo, vai saber-me bem rever aquele filme e rever as palavras daquele filme e voar como um lenço de papel que parece uma nuvem

Lobo