Mística

No declive da escarpa anjos giram suas togas de lã sobre relvas de aço e
esmeralda.
Prados de chamas saltam até as mamas dos montes. À esquerda, o humo dos
sulcos é pisado por todos os homicidas e todas as batalhas, e todos os ruídos
do desastre traçam sua curva. Atrás do sulco à direita, a linha dos orientes, dos
progressos.
E enquanto a faixa no alto do quadro se forma do rumor giratório e saltitante
das conchas do mar e das noites humanas, a doçura florida das estrelas e do
céu e do resto desce diante da escarpa, como um cesto, — contra nossa face, e
faz um abismo azul em flor lá embaixo.

Jean Arthur Rimbaud
Livro: Iluminações