A morte da bela adormecida...

De joelhos,
mãos postas em prece,
olhos semi-cerrados,
enlameados de lágrimas e maquilhagem...
Rezava...
Pedia, implorava,
mas a imagem da Virgem nem se mexia...
O desespero tinha-a arranhado na cara,
o sangue escorria pelas faces,
mas ela nem tinha dado conta, sequer...
O cheiro desinfectado do ar queimava-a por dentro,
não dormia há dois dias,
nem forças tinha para comer...
O sofrimento enlouquecia-a,
tinha-se trancado à chave com ela, ali...
Ouvia as batidas na porta, como tambores ao longe,
não queria saber...
Se ela gritasse talvez Deus escutasse,
suplicou, batendo com os punhos no chão,
magoou-se nos nós dos dedos...
Confessava-se aos gritos,
pedia perdão...
Na cama, como princesa encantada,
a bela adormecida que não acordava...
As faces ainda eram rosadas,
tinha herdado a beleza da mãe...
Morria, tão cheia de vida,
sem nunca ter sido beijada por ninguém...