O rio

Sou de uma aldeia

onde o rio não corre há muitos anos....

Recolho-me ao seu cheiro, ao barulho do ocaso 

quando o canavial se enche de gritos e eu fabrico gestos.

Faço-me memória nas águas correntes e nos socalcos dos ninhos de agrião,

que me lavam de prazer.

O rio da minha aldeia já secou há muitos anos,

rio cigano que de carroça à cintura me fugiu,

sinto-lhe o cheiro e o sabor.

Meu rio da minha aldeia que também não tenho,

de folhas de árvores e de desenhos de saber ler,

campanário só,

o corpo do rio da minha aldeia,

longe, ao meio-dia...