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Os filhos de Hiroshima
Os putos brincam naquela rua
onde as maças, nascem podres
e as pedras têm forma de figos
verdes, resistentes à fome.
Marcham em fileiras,
de lápis afiado ao ombro
roendo, a maça apodrecida
sobre o cascalho dos vermes.
- Marcha, filho da puta!
Enquanto a noite desce
azulada, em câmara lenta,
sobre os gritos de Hiroshima,
onde os cabelos ainda nascem
de joelhos, a morte.
Conceição Bernardino
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terça-feira, setembro 27, 2011 - 00:07
Poesia :
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ConceiçãoBernardino
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