A porta

Ecoa o silêncio
A esfomear o paladar.

Nem desta caneta chovem brotos de audácia,
Confinados pela mãe amedrontada com o parto
A ser tecido não somente como um quarto
E, sim, a água, o nutriente, a maresia às acácias.

A porta está trancada
Em seu equívoco, se vão meus sentimentos
A este solo impiedoso, o prantear ao firmamento
Pertencente a sua ação alavancada.

Vícios e figuras de linguagem indecentes
Dão a mim seus ares em momentos deprimentes
Coligados a adventos colossais deste meu ventre
Que é a palavra a mergulhar por minha mente.

Salvos estão meus lábios.
Intacto, por sua vez, está meu coração
Àquela dama, hoje sua dona, postulado
À incerteza do futuro, sublimado, em profusão.